Не асфальтом должна быть покрыта земля,

А травою, травою, травою,

Чтобы густо шумела, со мной говоря,

Прорастала живою строфою.

Городской человек под прицелом витрин

Ищет счастья, но болен тоскою.

Даже клёнов иконы и фрески рябин

Припорошены пылью мирскою.

Мне приблизиться б к истине старых лесов,

Тёплых, тихих, подёрнутых мохом,

Где молитва взлетает в предверии слов

Всплеском, шелестом, взмахом и вздохом.