отнесу букет асфоделей на берег Леты
и ничего не оставлю, когда я сгину.
северным ветром дует мне нежно в спину
город, где убивали себя поэты.

краской размазаны песни по батареям,
голос бьёт током, как оголённый провод.
здесь умереть нам будет отнюдь не ново —
жить в этом городе, мне говорят, труднее.