Зима прошла. Я выставлен во двор,

где копошатся маленькие люди, 

где время оглашает приговор

больным цветам в эмалевой посуде.

Здесь все застыло в странном полусне: 

от пса на привязи до старого сарая.

И в темноте, во глубине, во мне 

легко и незаметно умирают:

в конверте – аромат ее духов,

в секретном ящике – его стихотворенья.

А в зеркалах до первых петухов 

танцует пыль хозяйского забвенья.