Фрагмент натуры, втиснутый в багет.
Чем ближе, тем расплывчатей предмет,
Теряется абрис. Подводит зренье
И роскошью с годами станет чтенье,
А мир без оптики плывёт, как акварель.
Что там за окнами?
            Наверное, Апрель.

И липнет одиночество к стене.
И Музу не зазвать без полулитры,
Чтоб с ней из какофонии палитры
Зачать порочное, пришедшее во сне.
Не явятся знакомые черты,
В груди, как незаполненная полость,
Толь зренье минусует, то ли голос,
Кругом конфуцианство пустоты.

Одарит календарик распашной,
Злой правдою, похожею на силос,
Поманит небо раковой клешнёй
Из яви, где живое колосилось,
Грядет финал вселенскому вранью...
Циркониевой, длинною пешнёй
Патологоанатом рубит полынью,
В том месте, где любовь водилась.