Дубовый листок оторвался от ветки родимой…

 

Ноябрь, ноябрь… А павшая листва

ещё блистает пышностью былою,

и ты стоишь пред хрупким аналоем,

не ощущая тлена торжества.

 

Сверши надежды скромный ритуал

и отпусти взыскующее бремя –

тот промежуток, где во власти время,

а ты лишь призрак средь его зеркал.

 

Смирись с потерями,

как этот звонкий лист,

стремящийся к земле,

не смят и золотист.

Ещё кружится он

над отчей головой,

уже ничейный, чуждый,

неземной.

То к небу близится

под ветровым потоком,

то льнёт к земле,

к её святым истокам.

Стихиями  стеснён

волнуется, дрожит,

зовёт кого-то,

чем-то дорожит.

Не в силах

окончательно расстаться

с родимой веткой,

потерявшей плод…

Но как немыслим 

бренности полёт!

Как манит крона.

Как мерцает свод.