* * *

…к тому же к ангельскому цвету

не просто краску подобрать.

Надёжнее всего согретой 

в моей руке твою держать.

Не городить, не строить планы;

тепло – особенно зимой:

суровой, долгой, но желанной,

по-детски сказочной порой.

Как неизбежность, как начало

всему… Забраться с головой,

в «конвертик», внутрь – под одеяло,

зажечь фонарик голубой;

и из заветного укрытья 

Царя Салтана с мамой ждать.

И верить: больше нет открытья,

чем сказки Пушкина читать.

И знать, что слёзы на подушке

не от обиды горячи:

– Кому сегодня нужен Пушкин,

кому Саврасова «Грачи»?!

Исходит русское со счёта,

не потому что вышел час:

зима во время перелёта

так странно действует на нас.

К тому же, ангельскому цвету

на скорости, на высоте

в палитре голубой Планеты

нет равных и по чистоте.