и истерлась броня отваги,
износился стиль арт-деко.
я внутри из наждачной бумаги —
ничего не пройдет легко
сквозь меня.
я стою средь штиля,
поднимая девятый вал,
и топлю под лучами крылья —
не спасется на них дедал.
я сама себе строю козни,
как коварный лихой злодей;
 
если мы есть друг другу рознь и
я теряюсь среди людей,
то к чему мне мечты
и грация?
я не встану сама с колен,
и слова мои будут шляться
по наждачной бумаге вен.
они слипнутся где-то в горле —
самым важным всегда меж строк.
 
что прошло сквозь меня —
истерлось,
каждый шаг я тону в песок.
 
 
 
если помню одно лишь имя —
разбуди меня
не буди меня
если душит опять тоска —
вытяни из песка