Стихи не пишутся -- бормочутся,

невнятных звуков кутерьма,

и в неразгаданных пророчествах

живёт Поэзия сама.

А тот мудрец, познавший истину,

увы, вовеки не поймёт,

как восхвалил меня неистово,

шепнув мне злобно: -- Обормот!