Слегка подвыпив, у реки
Молотобойцы отдыхают,
От пыли чистят сапоги
И, сняв, рубахи отряхают.

И мрамор грузят на баркас;
Скрипят канаты то и дело…
Эх, пронесло б на этот раз:
Совсем судёнышко просело!

Не балуй, мрамор дорогой,
Пластом на палубе лежащий!
Под Микеланджело рукой
Ты станешь вещею Пьетой,
Ты будешь – Матерью скорбящей.

И уврачует абразив
Христа зияющие раны.
И этот каменный мотив
В стихи преобразится странно.

год ?