Идут года, идут дожди

В том парке, где под крики птичьи

Стоят забытые вожди,

Былое потеряв величие.

 

Теперь иные времена:

Ни страха нет, ни уважения,

И на табличках имена

Не вызывают отторжения.

Ульянов – в мраморе, как бог.

Дзержинский – в каменной шинели.

К чему пришли? Каков итог?

Достигли то, чего хотели?

 

Молчат. И только на губах –

Подобие полу-улыбки.

Вольно же вам лежать в гробах,

Оставив нам свои ошибки!

 

Пустой, конечно, разговор.

Вам – что? Вы – каменными стали.

Зато и смуту, и раздор

Своим потомкам завещали.

 

Так временной замкнулся круг,

Где и трагедии, и драмы…

И как вам дело ваших рук?

Иль мертвые не имут сраму?

 

Запаяны годами рты.

А впрочем – и ответить нечем.

В отместку птицы с высоты

Им, шельмам, метят лбы и плечи.