Слова летят из-под пера,
в них правды ни на грош:
"Опять сегодня дождь с утра,
опять сегодня дождь".
На деле сухо и тепло,
погода по поре.
Но живо вящее трепло -
рак свистнет на горе,
пророча миру новый мир,
что станет зол и гол,
и возродятся Цезарь, Кир,
Аттила и Монгол.
Восстанут воины с одра,
им не знакома дрожь.
И снова будет дождь с утра,
и снова будет дождь.