* * *

(из «Поленовского дневника»)

Душистей скошенной травы

с восходом разве что цвет липы,

и то пахучей, приторней скорей.

Не поднимая головы,

росу ссушает, утро пьёт. Облиты

глазурью стебли до корней.

Плетусь с рыбалки, через шаг

улитки липкой полосою

бинтуют променад.

Чего не вспомнишь просто так:

как за завесой слюдяною –

бургундский виноград.

Сегодня с рыбой, ночь без ночи.

В воде большой Ока тревожна,

размыты, стёрты берега.

В подлунье клипса-колокольчик

леща ждёт – слишком осторожно,

звонит наверняка.

Мои все спят. За солнцем ранним

включилась птичья болтовня.

Крадусь наверх к кровати.

Ступени мирозданья

скрипят, не трогая меня,

но сон находит кстати.