из первых, что умирают от быта, безлюбья и боли;

заговоренный от пуль и пираний – носишь тавро доли,

стихами клея геном века, стихая в космический шелест,

будешь ломать, словно мальчик, лего родственных отношений.

В ночь, длиной как чужой окурок, – слюни да пара затяжек –

вспышки мыслей: ты первый придурок даже на диком пляже,

гол и велик, что коньки морские сжались, травой укрыты,

в доме твоем – мировой скинии –

вместо Торы – корыто

колотое. Интернет «на мыле»,

дым сигаретный, тексты…

В хате пустой на сто первой миле

даже тебе тесно:

всюду извечный вопрос «quo vadis?»

гложет и гложет. Может

Яхве воспользуется правами,

сам по себе – поможет?

В коже ли, роже ли метка?...

Боже, 

силы скрепи глиной.

Коли ты жизнь начертал острожной,

укороти линию.