Х   Х  Х                                           

Пишу. Надеюсь, что сумею…

Когда-нибудь в родном краю

Раскроют рукопись мою

И опечалятся над нею.

Откуда это и о чем,

И почему такая тяга

К степям, и золотым лучом

Опалена его бумага

Зачем?

Ответить не могу.

Я просто жил, как жили все мы,

Под бой перепелиной темы

С весны до осени в лугу;

В полях, в степи,

Под храп коней,

Под звон капканов, порох ружей,

И нету выдумки досужей

В печальной повести моей.

Здесь жизнь моя, здесь всё мое!..

И тяжесть эту я о камни

Дроблю на части и руками

Осколки острые ее             

Стыкую, горечь убираю,

С кровавых пальцев капли пью,

И заново о камни бью,

И вновь осколки собираю.

"ЛП" - 166