нет, не поднять духовные небеса
людскому роду
арбузный мёд ползёт по твоим усам
на подбородок

река молчит, тревожно примолкла степь
как перед бурей
опять не сыщешь трёх лучевых костей
в кобыльей шкуре

но неотвязно липнет благая весть
к губам медовым
ещё — здесь диких уток теперь не счесть

и места вдоволь