***
Последняя туча рассеянной бури…
А. Пушкин

Летят самолёты друг к другу
и падают, не долетев.
И важно гуляют по кругу
над массой обугленных тел

неистовых туч хороводы,
грозя межсезонным дождём.
Но мы от их душной природы
уже снисхожденья не ждём.

Ведь мне на билет не хватило,
а ты – понарошку проспал.
В чуланах убогого тыла
мы прячем свой скудный запал,

зачуханные делегаты
собора московской Весны,
единственной встречей богаты,
единою верой сильны.