Затон и туша высохшая барки,
и стрелы водомерок...
Солнца круп –
так вечер гасит все дневные марки,
и безразличия охватывает круг
твой совершённый мир –
твой рваный постер,
плывущий вдаль к плотве на рандеву.
Ты улыбаешься, как Кевин Костнер,
и падаешь в высокую траву.
Макушками раскачивают ели
и ветер тащит полог дождевой.
Перерождён в зелёной колыбели,
не важно – мёртвый ты или живой.