Снова – итальянское

                * * *

Написала брови чёрным

На готическом лице.

На соборе золочёном

Месяц в радужном кольце.

Напоила, приютила.

Обласкала, как могла.

Целый век её могила

Среди моря прождала.

Увезла её гондола

В пышной раке, под холстом.

Потускневший взгляд весёлый,

Брови писаны углём.

                 * * *

Там разлеглась Флоренция, пышна, –

И лев на шар опёрся у порога…

Там Девы Чистой облик, как весна,

С Младенцем пухленьким, как сдоба.

Там мул бредёт под тяжестью тюков,

И прачки голени купают в Арно.

И там звучит мотив моих стихов –

Неповторимый, лучезарный.

Там Рафаэль не кончил полотно,

И ничего о вечности не знает,

А Форнарина уж глядит в окно:

Шумит трамвай – и проезжает.

                       *  *  *

У Микеланджело есть странные фигуры.

Как будто он «рабов» ваял с натуры –

И не закончил: камень груб везде,

И барельефом выступают члены.

Почти готовый тот, что в бороде,

А этот – держит ношу всей Вселенной,

Взвалив на плечи, головы же нет:

Она ещё слита с отвесной глыбой…

Так и стихи надеется поэт,

Лежащие в столе безвольной кипой,

На пенсии, в домашней тишине,

В халате, в белоснежной седине,

Шлифуя, править до скончанья века…

Мечтать не ново: в воле человека

Загадывать на двадцать лет вперёд…

А там глядишь – и года не пройдёт:

Перевернётся, встанет вверх ногами

Весь мир вокруг: бог с ними со стихами!..

И порассудишь здраво: хороши

Они и так для вдумчивой души.

Что править их? – они уже в народе:

И вольны… как рабы Буонарроти.

         Гоголь в Риме

С самим собою не лукавя

И ощущая Рим как дом,

Мешает Гоголь православье

С холёным папским ремеслом.

В салоне у Волконской сидя,

Глядит в окно который год:

Мицкевич из собора выйдет,

Жуковский мимо проплывёт…

И итальянка на подножку

Коляски, вдруг, поставит ножку:

Прощально хлопком зашурша:

И плавный скрип исчезнет где-то

Среди времён… и у поэта

Слезой наполнится душа.

                     * * *  

                                                 А.Г.

Не итальянка Вы: москвичка.

Живёт в Вас милая привычка –

Словами речь не торопить;

Не помогать ей быстрым жестом,

Но, словно вихрь, срываться с места

И галереями бродить.

Черты провинции Вам чужды:

И моде следовать след-в-след

Вам нет нужды (а может, нужды –

Как говорил один поэт).

Для Вас, быть может, Фьорентино

Писал диковинны картины,

На холст тяжёлый выводя

Марии профиль чуть покатый

Глазастых ангелов пернатых

И неутешное Дитя.

                   * * *

Великолепен ангел Россо!

Громадна лютня не по нём.

Как в небесах её он носит,

Летая в небе голубом?

Щекою к грифу он прижался,

Шалун, внимательный вполне.

Да так недвижим и остался

На Возрожденья полотне.

Струну шелковую неловко

Он детским пальчиком берёт.

И вьются кольца по головке

Который век, который год.

2021

Владимир Мялин, 2024

Сертификат Поэзия.ру: серия 1319 № 181709 от 28.03.2024

3 | 0 | 173 | 06.01.2025. 14:34:08

Произведение оценили (+): ["Елена Ланге", "Моргунова Елена", "Виктор Гаврилин"]

Произведение оценили (-): []