Закат. И небо пламенеет.

И прозревает человек.

Тебе, натурщица, виднее,

какой назавтра хлынет снег.

Зелёный, голубой,

с подпалиной по краю,

со вкусом ананаса, огурца

иль с запахом собачьей

блудной стаи,

которую натравят

на живца?

Ты человек. Твоя натура - птица.

Черты сличаешь с обликом Творца.

Вокруг него твои кружатся лица,

не прозревая общего лица.

Ты музыкант. Твои напевы слышат

осины, тополя, берёзовый колок,

ты вместе с ними воздух свой колышешь,

распутывая пряди между строк.

Ты видишь в обнажённой грустно иве

патину тлена, охры ржавый след.

А на изломе снежного разлива

уже ольховый зыблется букет.

То свет мелькнёт,

то меркнет сумрак сужен,

то запад явится,

то якобы  восток.

Волнение снегов,

примятых кружев,

стремительно уходит

из-под ног.

И жизнь, и смерть,

в одной рисуясь раме,

соединяют чуткий ореол,

прожгут нам душу,

высветлят, изранят,

в едином тигле

смешивая тол.

Так в общем контуре,

себя не отличая,

с утра по-детски

обнимая ствол,

ты  слышишь гул

вселенский изначалья

и наш земной 

извечный произвол.