И всё-таки октябрь, и ветер гасит свечи
последних лиственниц, и воет на краю,
в косынке призрачной метель земле идёт навстречу,
рукой ведёт холодной по ознобному былью.

Без состраданья и переполоха
привычная бинтует медсестра
мелкоголовчатую рябь чертополоха,
как рубище апостола Петра.

По серебру ночная чернь перебегает тихо,
без хлюпанья, и всхлипов, и корост, -
впрок отоспится на снегу брюхатая волчиха,
не будут лезть жарки сквозь сердце в рост.

Здесь никому не хочется возврата
кукушечьей кликушницы весны.
Смерть звёздной оспою больна и старовата,
на изумлённую похожа со спины,
с клоками вечности в ушах продолговатых,
чтобы не слышать даже тишины.

Ей тоже грезится режим постельный -
когда метель, и всё кругом обречено,
она устала оживать смертельно
и хочет спящей быть со всеми заодно.

Прилёг пригорок хорошо, высОко,
с корнями узловатыми на каменной груди,
стал забывать, что будет впереди... 
Безумная опять в окно кричит сорока,
и - бреднем мокрым по глазам апрельские дожди.

                                                           2019