Глубока ночь, а время — за полночь,

Непокой, ни присесть, ни прилечь. 

Только горечь, сердечную горечь

Превращаешь в ритмичную речь. 

Слово за слово бисерный почерк,

Тяжким грузом с натруженных плеч,

Сложит  строки. А где—то и прочерк

Позволяет мне разум сберечь. 

Сколько их, завитушек и точек!

Вместе сложишь, а выйдет верста. 

Так на ветке из лопнувших почек

Появляется свежесть листа. 

Лист раскроется в точные сроки

Возмужает, настанет пора. 

А прожилки на нём — словно строки

Из—под острого жала пера. 

Лист бумаги горюч и не прочен,

Но прожилка на нём непроста —

И строка, порождение ночи,

Зажигает живые уста.