Из окна многоэтажки –
Небо, пыльное слегка.
Словно сонные букашки,
Копошатся облака.

Утро серое уныло
Чахнет в городских дворах, –
Видно, бедное, простыло
На семи сквозных ветрах.

Как-то маятно и смутно –
На душе и за окном…
Трубы кашляют простудно –
На рассвете будят дом.

Шум воды, шаги и глухо –
Голоса… Не спят уже…
Заскрипела, как старуха,
Дверь на верхнем этаже.

Значит, кто-то ранью хрупкой
Скоро выйдет на крыльцо.
А февраль колючей крупкой
Обожжет ему лицо.

И в предчувствии исхода
Заметелит, заблажит…
И в последних хороводах
Пешеходов закружит.