Всё меньше брюнета, увы, всё больше «блондина»;
состриженный волос лежит беловатой хвоёй.
Ты видишь ли, мама, меня – «хорошего сына»?
Седой я довольно уже, да и не молодой.

Твой сын - он такой, как вчера – такой же нездешний,
хотя приросла борода повседневных забот.
И прежние, может быть, мы, но только не внешне:
и наш паровоз тормозить наступает черёд!

Напрасно срываем стоп-кран в безумном экспрессе:
нельзя ничего изменить, коли жил не всерьёз.
Зря шепчем, не зная молитв: «надежда, воскресе!»
Года-поезда под уклон, под уклон, под откос!

За каждым тоннелем – судьба – сквозная задача.
Дорога стремит меня вдаль, перегоны столбя.
Растерянность скорбную я, от зеркала пряча,
сижу и придирчиво слишком гляжу на себя.