Упираясь в непогоду

фары рвут кромешный мрак.

Можно оседлать природу.

Оседлать себя – никак!

Напридумали игрушек –

самолёт, автомобиль…

Раскаляясь жерла пушек

цели превращают в пыль.

Цели, цели – всюду цели.

Жизни – смерти карусель.

Спит младенец в колыбели…

Неужели тоже цель?