Сентябрьских дней прохладное вино
соломенного цвета и лимонного
с изменчивостью зайчика оконного
играет в нас. И нами -заодно.

Тяни его, затягивай игру
стекла и света с тем нектаром лживым -
пока вино не стало ржавым пивом
прокисшим, словно в бочке на углу,
разбавленным дождями и слезами,
пока поляны полны голосами,
пока, по меткам метя, колем сами
мы в вену дней прохладную иглу.

29.08.03.