Х  Х  Х

О судьбе подумаю, о славе.

Стерва! Но, однако, хороша...

Боже мой, в какой кипящей лаве

Мы с тобою варимся, душа;

Где — заматерели, огранились?

В чьем горниле и под молот — чей?..

Никакому Богу не молились

И ничьих не слушали речей.

Мы трудились                                                     

До седьмого пота,

До изнеможенья, до крови.

Жизнь моя — угрюмая работа...

Сколько же отпущено любви

Было нам,

Чтоб долгими ночами

Мог я — не аскет и не изгой —

Верить в эти крылья за плечами,

Ощущая бездну под ногой?..

"ЗС" - 76