* * *

Что впереди – полоска сини,

правее золотит закат,

по кромке дали воздух стынет,

мать из окна зовёт ребят,

как нас – давно. День угасает

своей неброской чередой;

прохлада за руки хватает,

пора и мне идти домой.

Недалеко, вон там, за речкой,

разлил по полю молоко

туман, горит берёза свечкой;

и дышится легко.

И незаметно утекает

жизнь – невозвратная река.

Там, за невидимым, за краем,

меня ждёт матери рука.