Александр Блок

Соловьиный сад

Стихи чужие наизусть
я помню плохо.
Ноябрь. Опять приходит грусть.
Листаю Блока.

За окнами — промозглость дня,
дожди, туманы.
А Блок опять ведёт меня
в свои обманы.

Обманут сад и соловьи,
истома, сладость,
как будто горечь всей земли
не мне досталась,

как будто можно навсегда
уйти, укрыться,
забыть года и города,
эпохи, лица,

забыть аптеку, фонари
и венчик Бога,
и тех двенадцать, что свели
в могилу Блока.

Осенняя ночь

          О чём звенит, о чём, о чём?
                Александр Блок

Я опять у истока
продолженье ищу.
Не читающим Блока
ничего не прощу.

Нынче словно впервые
привиденьем вдали
проплывают ночные
не его корабли.

Он бредёт без приюта,
изгоняемый прочь.
И ему почему-то
невозможно помочь,

ни в жилетку уткнуться,
ни подставить плечо.
Город трёх революций
ни о чём, ни о чём...