*  *  *

Снег  шёл и  шёл.  Три  дня.  Без  перекура.

Я  в  нём  плутал.  Теряла  прочность  твердь.

Такая  уж  дурацкая  натура! –

прогулку  может  отменить  лишь  смерть.

А  твой  вердикт,  когда  я  возвращался,

подначивал :  «Жив,  снеговик? Хорош!».

И  стряхивался   с  куртки  снег,  сметался.

Жаль,  с  головы  цвет  белый  не  стряхнёшь.

Смысл   между  «чушь»  и  «счастье»    колебался,

томился    недосказаного    вал,

я  виновато – мальчик! – улыбался

и  пальцы   твои   молча  целовал.

На  коврике  снег  превращался  в  лужи.

И  звали  вновь  на  всё  рукой  махнуть

предчувствие  не наступавшей  стужи,

желанье  духа  банного  вдохнуть.

                    24  ноября  2023