* * *

(из «Поленовского дневника»)

Ещё на месяц осень ближе,

а лета невозможна прыть.

Неделю жаркого Парижа

придётся позабыть.

Июль. Грибы и запах прели;

дни – муть, в дождливой канители;

рыбалка с раннего утра,

почти без рыбы, как муштра.

Поленово и то раскисло:

льёт по часам день ото дня.

Плащи, зонты почти без смысла,

натянешь сапоги, бубня;

торопишься – экскурсий время:

Аббатство, Лодочный сарай…

И странным образом изменит

Художник «самодельный рай».

Тут ве́чера дождаться стоит:

стряхнётся, в капельках зари

очарование удвоит

розовощёкий парк. И при-

нарядится окру́га

с террасы с чаем на столе...

Что там в дали, за кромкой луга,

дня угасание во мгле?!