* * *

(из «Поленовского дневника»)

Ещё на месяц осень ближе,

а лета невозможна прыть.

Неделю жаркого Парижа

придётся скоро позабыть.

Июль. Грибы и запах прели.

Дни – муть, в дождливой канители.

Рыбалка с раннего утра,

почти без рыбы, как муштра.

Поленово совсем раскисло:

льёт по часам день ото дня.

Плащи, зонты уже без смысла;

натянешь сапоги; бубня,

торопишься – экскурсий время:

Аббатство, Лодочный сарай…

И странным образом изменит

Художник «самодельный рай».

До ве́чера дождаться стоит:

стряхнётся в капельках зари,

очарование удвоит

розовощёкий парк. И при-

нарядится окру́га

с террасы с чаем на столе.

Там вдалеке, за кромкой луга,

уходит день навеселе.