* * *

(из «Поленовского дневника»)

Ещё на месяц осень ближе,

а лета невозможна прыть.

Неделю жаркого Парижа

придётся скоро позабыть.

Июль. Грибы и запах прели.

Дни – муть в дождливой канители.

Рыбалка с раннего утра,

почти без рыбы, как муштра.

Поленово совсем раскисло,

без просыху – день ото дня.

Плащи, зонты – уже без смысла,

натянешь сапоги, бубня,

торопишься, экскурсий время:

Аббатство, Лодочный сарай…

Но странным образом изменит

Художник «самодельный рай».

До вечера дождаться стоит:

стряхнётся в капельках зари,

очарование удвоит

розовощёкий парк. И при-

нарядится округа,

туманом выльет по земле.

Там, за рекой, за кромкой луга,

уходит день навеселе.