* * *

(из «Поленовского дневника»)

Подстудило. Кутается осень

в свой непромокаемый ноябрь.

Вдоль два ряда по аллее сосен

из коробки кох-и-нор стоят:

рыжих, в прозолоть блестящих

на свету медлительного дня.

Как из жизни близкий уходящий,

этот месяц смерти для меня.

И причины двухнедельной скуки

межсезонья, между прочим, нет,

но в бессильи опускаешь руки,

не расслышав за дождём ответ.