Проходит век, приходит время оно.
Художник мал, но поздних царств восход
Его зовёт, – и юная Мадонна
Уже на ярком полотне цветёт.

Охранна кисть, как маленькое ложе.
Смеясь, младенец тянет ручку к Ней.
Закат в окне художнику поможет
Создать игру и таинство теней.

Ещё никто так не писал с натуры,
Вливая свет, как масло, в полотно.
Горит хитон Её чернёно-бурый:
Глядит закат в глубокое окно...

Ах, как светло писала Византия
Своих седых пророков и святых!
Как чудно ликом тонкая Мария
Печалилась в одеждах золотых!..

А здесь – крупна, с чертами падуанки,
Сидящей под оливой; вдалеке
Блистает море; мальчик спозаранку
Нашёл и вертит раковину в руке.

2018