Эта осень

Это осень виновата,

Только осень, только осень...

И никто не станет думать

о замёрзших ручейках.

 

Перевязаны шпагатом

сучковатые износы,

манекенами на тумбах,

малой кровью на руках.

 

Расползаются помарки

отпечатками родимых

бугорков, ложбинок, пятен,

побираются тобой.

 

Перешагивать оградки

бестолковым исполином,

Между вырванных запрятан

мой покойный непокой.

 

Лечь, щекою к листьям прелым,

в раскалённый холод глины,

запах выветренный тонок

до иголочек внутри.

 

Поменять тугие стрелы

на измятую калину,

Кровоточинками кромок

распоясались круги.

 

Колкость точек пред глазами,

бред позиции балетной -

пальцы вывернуты напрочь

у осиновых станков.

 

Спит клубком за образами

не в моём прошедшем где-то,

сквозняком чужим, внебрачной

сиротой приютских снов

эта осень...    

***
Не беспокою больше, хватит..
И серость осени к лицу,
В домашнем штопанном халате
парк, после душа, на ветру
просушит сухопарость тела,
напьётся пасмурной зари,
вздохнёт и примется за дело -
тушить ночные фонари.

Как запоздалые гулёны,
в развалку, сонно, чуть дыша
и раскрасневшись, листья клёна
под мётлы дворников спешат.

Спасая от озноба голых,
невзрачных веток черноту,
туман, в порезах от иголок,
любовно кутает сосну.

Скучает старая скамейка,
размокла чахлая трава..
Не беспокою, не жалею...
И, знаешь, осень, я - права...