Опыт дыхания в безвоздушном пространстве

                       Скованные одной цепью…

 

Кто сумел этот штопор

                         метить?

Открываешь такую вселенную

                        горловой тоски.

Кто ответит тебе? Только

                        господин ветер,

а твоя истина почему-то

                        с другой руки.

 

Ты говоришь:

                       иди и смотри,

плакал отец:

                       дочка, подними веки…

Ах, какие же всё-таки

                       досадные упыри:

эти около- , недо- 

                      и прочие человеки.

 

Только сквозь прорезь прицела

                      смотришь на свет-

глаза прослезила,

                      опухли веки.

Да какой  же может быть

                      человеку просвет,

когда никому до него

                       нет дела?

 

Беспорядочная любовь - чушь -

                      хватило бы на двоих -

всю вселенную   

                       обнимаешь взглядом.

Только зыбкий простор

                       забирает и вдох, и дых,

забываешь о тех, которые

                      суетятся рядом.

 

Тянет муть кружева свои -

                      белочка в колесе -

на верхушки сосен

                       бросает пряжу.

Да когда же ты будешь

                      такой, как все?

Чаровательницей

                      на распродаже?

 

Мы тоже думаем в унисон,

                      взгляд един,

наш брат ильин золото душ

                      покоит,

пока не хватил нас

                      последорожный сплин,

пока не придёт к нам в гости

                     старушка-воин.

 

Умилимся  кротости

                      своих седин,

смотрим в мир -

                      глаза-незабудки,

ну а ближнего мы, конечно же

                      подсидим:

не в ту сторону зрит

                      и не ждёт побудки.

 

Расчётливый век -

                    разноличье тем,

игра не в бисер,

                     в жестокие прятки:

рассудить всех,

                    не считаясь ни с кем,

в коловороте                                                                                                                                               

                    огня и оглядки.

 

Всякую истину

                    пропустим через себя,

приспособим к нуждам

                    калашного ряда.

Всё-таки какая у нас

                   немыслимая ходьба:

единым строем и всегда,

                    как надо.

 

Мечтаем о славе былой,

                   пусть опустевший сад,

с листвою сброшенной, что лежит,

                  помертвевши, рядом…

Нет нам дороги ни вперёд,

                   ни к чертям назад…

Только вот этим -

                   прокалённым насквозь садом.

Вера Тугова, 2023

Сертификат Поэзия.ру: серия 2017 № 177251 от 25.09.2023

0 | 0 | 204 | 01.05.2024. 15:23:43

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []