* * *

Засучив рукава,

оттого и права,

заберёт осень летнюю слабость.

Прячет слёзы вдова,

потому как молва

выдаст в лёгкую горечь за сладость.

Голос шепчет: бежать,

леса редкая рать

прикрывает от пули пугливо.

И нестарая мать

будет слёзы глотать,

перелистывать жизнь молчаливо.

И всё та же молва,

кровь почуяв едва,

загорится разбоем сутяжным,

отжигая слова

(ей самой трын-трава)

в обвинениях судей бодяжных.

А на солнце горят

щёки юных ребят,

что осины, что вязы, что клёны.

И пускай говорят,

в месяц до октября

повзрослеть хорошо бы зелёным.