Всё это вымысел. Вся эта жизнь моя.

И город этот, выросший однажды

На берегах болот, многоэтажный

Его фасон крутой. И Невский, что всегда

В борьбе с тоской людской – он тоже как туман!

Пусть на его плечах садятся камни

Всё глубже и тесней, уже продавлен

Его мундир/броня – ведь это всё обман!

Не существует нас, упёртых в облака

Пружиной взглядов, словно монолитом

Идущих за весной, давно привитой

От вируса любви. Горячая рука

Твоя берёт мою, увы, совсем не так,

Как если б это было в настоящем!

Оно могло б, конечно, статься нашим!

Но это просто шарж, обыденный пустяк.

Вся эта жизнь.