Ударил беспилотник в дом.
Разрыв и всполох, звон...
А хрен ли!..
Собрался ротозеев сонм,
как будто бы на Кубок Стэнли.

Визжат сигнальные огни.
Собака в подворотне лает.
Как близко падают они!
Как далеко они летают!

Неразбериха. Круговерть.
С дымящихся ночных фасадов
язык показывает смерть
рекламе ипотечных вкладов.

«Война», – по сумрачной цепи
передадут беззвучно лица.
Начнёт один из двадцати
не той рукой в потьмах креститься.

Подует южный ветерок –
и город снова станет прежним:
и слышен робкий матерок...
и дождик – летний, безмятежный...

Проспект. На здании – излом.
С такси свалившиеся «шашки».
Сизарь с обугленным крылом
на клумбе спрятался в ромашки.

Ни в летописях Временных,
ни в Новостях не скажут: сколько
нашёл таких до выходных
детсадовский разведчик Колька.

Ему бы подарить букет,