Павлина

О, эти руки... Ну, куда их деть?

Припухшие, в порезах и морщинах,

Такие не увидишь на картинах,

Их можно только в жизни подсмотреть —

Ну, скажем, на базаре, где лотки,

Или в рядах, где продают пшеницу,

Иль в поле, где ломая поясницу,

Ты столько лет «сапаешь бураки».

Кого винить? Вини иль не вини,

Слагай успехи, вычитай потери...

Но больно мне и не хочу я верить,

Что это все возможно в наши дни,

Чтоб женщина — любимая и мать —

В век техники, прогресса и науки

Так о работу изломала руки,

Что на люди неловко показать.

И ты стоишь, передник теребя,

В глазах и свет, и горькое бессилье...

И мне обидно за мою Россию,

И за тебя, Павлина, за тебя.

"ИННД"-36