О песке, о прогулках, о мачтах соснового мыса,

о прохладной волне и беспечности солнечных  дней – 

а грустить обо мне никакого нет, милая, смысла,

открывай и входи,  если к вечеру станет больней,

в тихий замерший сад на уже полусонной странице,

где жасмины под вечер пробились сквозь запах хвои,

в белый рай, где слова на строках, безголосые птицы,

ждут что мой, надоевший им голос, ты сменишь своим.

Как один поцелуй пролетит летний вздох ночи быстрой,

а когда отсыревшие спички одну за другой

станет чиркать заря и росы разноцветные искры

по всему горизонту разбудят пожар молодой - 

засыпай, обещай лишь вернуться когда-нибудь снова, 

чтоб рассвет без тебя здесь продолжил свой утренний звон

и на краешке стебля качавший цветочное слово,

помнил губы упрямо сжимавший зелёный бутон.