* * *

Путаница во всём:

в словах, вещах, да теперь и в людях.

Восставший было с мечом

ученик, вдалеке от судеб,

ищет глазами, кого спросить:

– Может, зачтётся, если

в ножны орудие смерти вложить

и доживать век свой в кресле?

Но тот роковой ответ

дан из соображений

не 30 жалких монет,

не из каких опасений,

веру чтобы смогли найти

без страха, не из боязни.

И посегодня дороги-пути

обманчивы и разны.

И разница в том, что чем дальше в лес,

лес либо вырублен, либо

задником смотрится до небес.

Блуждаешь ли, плаваешь ли как рыба,

а всё одно – на месте стоишь,

топчешься глупо: хоть тресни,

будь ты слоном, а всё – полевая мышь;

путаница без песни.

Разве что просто, не с кондачка,

знай себе – сердце подскажет,

выдави из головы бычка,

не сомневаясь даже.

Будут смеяться: для них курьёз,

выдохни полной грудью.

Столько пролито было слёз,

так что успехи мутью

покажутся. Тут и черкни Ему пару строк,

больше не надо, вспомнит:

в дальнем кармане найдёшь адресок,

вложенный кем-то укромно.

И напоследок, о том о сём,

с вопросом-ответом встречным:

– В обнимку с наточенным жить мечом

ты собирался вечно?