... и этот вечер настоящим не был:
смотрелось в кружки пасмурное небо,
понт бушевал некстати и без толку,
сосна роняла медные иголки
в прибой соленый, в кислое вино,
что под дождем забыто и водицей
уже напополам разведено
цикад и шторм давно никто не слушал,
я пил один, немного мерзли уши,
чужой не отягченные лапшой,
костер потух и отсырели спички
хотелось поделиться по привычке
неразведенным счастьем и вином
хоть с кем-нибудь... с китайским пацаном,
свои стихи писавшим на заборах,
и пившим, и дружившим без разбору
и с теми, кто в палатке дрых намокшей,
да пусть хоть с чертом, нас сюда принесшим...
 
в кустах, кряхтя, возился шумно кто-то
и это все сводило к анекдоту:
ведь приключилась явная засада
он в иглицу понтийскую сел задом -
читай, реальность за филей взяла!
все настояшим сделают игла,
заноза, шило, к протрезвленью путь
открыв... а можно просто сильно пнуть!