какой из меня читатель? я сам превращаюсь в чтиво
оно низкопробно, пресно и даже на слух фальшиво
я становлюсь бухгалтером, укравшим два миллиона,
подружкой его прыщавой, весьма к истерии склонной,
провинциальным городом, чьи так заурядны монстры,
бензозаправкой, церковью, боулингом и погостом               
но хуже всего – стишками, что липнут подобно жвачке         
весь мир этой вязкой массой заплеван и перепачкан,
весь мир переполнен ими, из каждой дыры сочатся
вздуваются пузырями надежды, любви и счастья
и я превращаюсь в это, цепляясь за строчки взглядом    
я в них не хочу, не буду… я даже кричу «не надо!»
всецело и без остатка в тягучую массу влиться...
но в жвачке вселенской – липко и неразличимы лица         
в лапшу измельчает чтиво… но если ты сам напишешь       
получится ли иначе? а если ты врешь, как дышишь?
и зло умножаешь только, плодя этих странных сущей
и жвачными пузырями плюясь смачно в мир наш... лучший