Иные мысли не дают
Ни проку, ни покоя,
А время дарит неуют
Свободного покроя.
И в нём остаться не у дел –
Премудрость не большая.
Не сам ли этого хотел,
Свободы испрошая?

Как незаметен тот надлом,

Когда, забредши в думу,

Становишься ленив умом

И безразличен к шуму.

Когда далёкая беда

Закладывает уши,

Как многотонная вода,

И боль всё глуше, глуше…

Дыханье ищет свежих трав

И запаха сирени.

Кто был не прав, а кто был прав –

Теперь они все тени.

Такая жизнь, такой удел, –

Вдруг чей-то голос скажет, –

Ты, может, жизнь не разглядел

И не расслышал даже.