.                 * * *              М.

Душа от посторонних скрыта…
Но о поэзии скажу:
Чем чаще пишет Маргарита –
Тем реже, реже я тужу.

                 * * *                
          
Шут, обнаглев, сказал притом:
«Я всех вас, если вы меня!..»

И все считаются с шутом
С тех пор до нынешнего дня.

Поэт и клещ

Присосался клещ к поэту,
Кровопийца-паразит.
А поэт ему на это:
"У меня душа болит".
   
До души ль иезуиту?
Лишь раздулся – уж в раю.
Помогу сейчас пииту –
И клеща, под кожей скрыта,
Постным маслицем полью

Поэт и клоп

А пока поэт зевал,
Клоп на грудь ему упал.
Хоронясь, дополз до шеи,
Жало в шею погрузил:
Хмеля жарче и свежее,
Вволю кровушки попил.

И теперь трубит по свету,
Что он кровный брат поэту.

         * * *

Буду жив доколе –
Буду поднимать
Тему алкоголя:
Стану наливать
В чистую посуду
Чистого стиха
Чистую цикуту,
    Ха-ха-ха!