Апрелю дела нет
до вздохов и примет,
до хитрецы людской, -
апрель, такой-сякой!

Ему и бог не бог,
и царь ему что грач,
глядись на свой лубок
и сам себя дурачь.

Он, что же, пантеист?
он зелен и ветвист,
и кровь его - ничья,
и птичья, и твоя.

Он целовальщик рек,
а ты подёнщик зим,
ты просто имярек,
а он невыразим.

Наш пыл ему смешон
апрельский на снопах,
когда мужей и жён
душа уходит в пах.

Вот с месяцем кривым
он - с бритвой налегке
глядит, как херувим
с полынью на щеке.

Нет, ты ему не брат
и даже не свояк,
до слёз ему ты рад,
а он к тебе - никак...