*  *  *

Снега покрылись пористой слюдою,

а на припеке в полдень тянет в сон.

Я пуповиной связан , март,  с тобою

и талою водой твоей крещен.

И та сорока , что взлетела рядом ,

судьбу сопровождает столько лет,

и старая больничная ограда

ритмично делит всё на  тень и свет .

И спетое , но канувшее втуне ,

и то,  что брезжит,  выхода ища –

опять в душе,  но шире,  многострунней ,

и проще – без   пьеровского   плаща.

И снова осязаем мир всей кожей,

и нет совсем понятия  «глуши»,

но не пьянит , как в детстве , а тревожит ,

страшит  самодостаточность  души..

                            18 марта 2001