Не по родине плач, что гремела державным железом, 
По Руси, гой-еси, что лишь в гусельных сказах жива,
Где семь вёрст до небес, только семь, но всё лесом и лесом,
А за каждым кустом колдуны, ведуны, татарва. 

Он плетёт языком, но какие узлы расплетает,
Отмывает слезами, что жизнь накоптила во мне, 
Красно Солнце встаёт, Ясный Сокол с запястья взлетает,
И в воде не тону, и опять не сгораю в огне.  

Я семь вёрст пролечу, отобьюсь, отмолюсь по дороге, 
Меч заветных в руках, сапоги-скороходы не жмут,
И увижу свой дом, и узнаю родных на пороге,
И услышу, как птицы и ангелы вместе поют.