Назавтра март, безделица, пустяк.

Не станем уточнять дистанций бездну.

В небесной канцелярии простят

Зимой не насладившуюся бездарь.

Я холод не люблю. Синдром седых –

Садится голос. Запахи котельных.

Их пахнущий металлом легкий дым

Над крышами ковры в прорехах стелет.

За каждой занавеской утром ночь,

Что укрепляет нравы нашей лени

И времени отлаженный станок

Не допускает мысль о параллелях,

Которые давно переплелись,

Как рельсы при аварии над ямой

После чего не остается длин,

И только точки с рваными краями.