Мне пять лет и смерти нет,
У подъезда гроба крышка,
А на крышке той портрет-
Лет двенадцати мальчишка...
Но твержу я: "Что с того?
Просто он не слушал маму.
Утонул. Теперь его,
Говорят, зароют в яму."

Кто-то громко крикнул: "Раз!"-
Мы играем нынче в прятки.
"Два!"- за крышкой я сейчас,
Хоть душа уходит в пятки.
"Три!"- а смерть белым бела,
Пахнет стружкою сосновой.
На "Четыре!" дрожь прошла.
В голове моей бедовой
Покатились мысли вспять,
"Пять!"- и стихла враз шумиха,
И выходит нас искать
Незаметный кто-то тихо.