Х  Х  Х 

Что нам пишут — неясно, и также неведомо — где

Бродит тот почтальон, что опустит послание в ящик?

Проверяю пути по высокой Полярной звезде,

По гремящему гулу составов, во тьму уходящих.

 

Время лечит не всех. Если стопку газет перечесть

От эпохи Джордано до жарких событий в Одессе,

Понимаешь, что ты вроде есть, но как будто не здесь,

И, действительно, есть что-то тайное где-то в Лох-Нессе.

 

Но не станем бродить по далеким шотландским мирам,

В нашем светлом краю чудо-юдо найдется похлеще.

Я включаю планшет и с десантом ползу по горам,

Я включаю экран и пророческим голосом вещим

 

Говорит Левитан, что под Ельней бои тяжелы,

Что у вражеских орд нет ни прежнего шику, ни риску,

Что отары овец от корявой монгольской скулы

Также держат свой путь через степи алтайские к Бийску.

 

Воды Бии светлы, а суровой Катуни — темны,

И один этой тьмы в детстве выпил — хватило до гроба,

И шатало его по дорогам тяжелой страны,

И вскипала в душе вместе с болью вселенскою злоба.

 

Говорились слова о простом, а как будто не так,

Вроде мудрости нет, но щемит и дыхание сводит.

Сумасшедшая жизнь.

Самобытный алтайский спартак…

Как же смерть нас, таких, среди прочих похожих находит?

 

Время лечит не всех.

Что же пишут? Не пишет никто.

Всё известно; зачем тратить перья, чернила, бумагу?

Я смотрю на звезду, выверяю тропу на восток:

Кто там новый взойдет, кто продолжит великую сагу?

"ОУ" - стр.372